Ну, зачем тебе старые письма?

Всё, что было, быльём поросло. А мечты, как осенние листья, Ветром времени в сны унесло.
Но грустить о прошлом не надо - смертным силы такой не дано,
Чтоб струились бы вверх водопады,
А вода превращалась в вино.
Не дано нам вернуть наше лето,
Затаилось оно среди зим... Затерялась та женщина где-то, Да и я, постарев, стал другим...