📢💟📖📝 8 сентября 1974 года родился Борис Рыжий, в этом году ему исполнилось бы всего 51‼ Заставила снова вспомнить об этом уникальном поэте работа Алеси Аккерман: диптих «Смерть не стоит того, чтобы жить», посвящённый Борису Рыжему...

😍 🎨 🎑 диптих экспонировался летом в Барнауле (Алтайский край) на большом вернисаже "Аз.Арт.Сибирь" (первое фото 📷). Алеся Аккерман — молодая художница из Омска. Творчество поэта пришлось на конец 90-х и начало нулевых. По словам Алеси Аккерман, поэт не вынес тягот этого мира, и его не стало... 💔 В картине используются красные и зелёные цвета, которые передают тревогу. Концепция работы такова: многоэтажные дома на фоне — часть идентичности постсоветского героя, а название отсылает к стихам Бориса Рыжего, в которых он часто писал о смерти.
📢💟📖📚📝 О поэте:
Борис Борисович Рыжий (8 сентября 1974, Челябинск — 7 мая 2001, Екатеринбург) — русский поэт. Родился в семье Бориса Петровича Рыжего, доктора геолого-минералогических наук, профессора, и Маргариты Михайловны — врача-эпидемиолога.
Лучшие стихи Бориса Рыжего раскрывают особенности его печальной музы, всегда обращённой к самым неприглядным сторонам человеческой жизни – миру социальных низов: преступников, «ментов», проворовавшихся депутатов и девушек лёгкого поведения. Это сознательный выбор поэта, для которого боль за всех пропащих, страждущих была неотъемлемой частью жизни и творчества. Рыжий никак не мог примирить в себе два противоположных начала: лелея в душе мечту о прекрасном, мысленно стремясь к «заветному небу», он продолжал воспевать жизнь грязных городских кварталов, вырабатывая имидж «в доску своего», народного поэта — всё это порождало чувство глубокой неудовлетворённости и осознание собственной зависимости от жизненных обстоятельств.
***
Я жил как все — во сне, в кошмаре —
и лучшей доли не желал.
В дублёнке серой на базаре
ботинками не торговал,
но не божественные лики,
а лица у’рок, продавщиц
давали повод для музы’ки
моей, для шелеста страниц.
Ни славы, милые, ни денег
я не хотел из ваших рук…
Любой собаке — современник,
последней падле — брат и друг.
***
Над саквояжем в чёрной арке
всю ночь играл саксофонист.
Бродяга на скамейке в парке
спал, постелив газетный лист.
Я тоже стану музыкантом
и буду, если не умру,
в рубашке белой с чёрным бантом
играть ночами на ветру.
Чтоб, улыбаясь, спал пропойца
под небом, выпитым до дна, —
спи, ни о чем не беспокойся,
есть только музыка одна.
***
В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
её руки.
Длиною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский Бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя, приеду».
Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.
В России расстаются навсегда.
Ещё один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
...............................................сгорают в них.
***
Ах, что за люди, что у них внутри?
Нет, вдумайся, нет, только посмотри,
как крепко на земле они стоят,
как хорошо они ночами спят,
как ты на фоне этом слаб и сир.
…А мы с тобой, мой ангел, в этот мир
случайно заглянули по пути,
и видим — дальше некуда идти.
Ни хлеба нам не надо, ни вина,
на нас лежит великая вина,
которую нам бог простит, любя.
Когда б душа могла простить себя…
***
Ничего не надо, даже счастья
быть любимым, не
надо даже тёплого участья,
яблони в окне.
Ни печали женской, ни печали,
горечи, стыда.
Рожей — в грязь, и чтоб не поднимали
больше никогда.
Не вели бухого до кровати.
Вот моя строка:
без меня отчаливайте, хватит
— небо, облака!
Жалуйтесь, читайте и жалейте,
греясь у огня,
вслух читайте, смейтесь, слёзы лейте.
Только без меня.
Ничего действительно не надо,
что ни назови:
ни чужого яблоневого сада,
ни чужой любви,
что тебя поддерживает нежно,
уронить боясь.
Лучше страшно, лучше безнадежно,
лучше рылом в грязь.
***
… поздним вечером на кухонном балконе,
закурив среди несданной стеклотары,
ты увидишь небеса как на ладони
и поймешь, что жизнь твоя пройдет недаром.
В чёрном мире под печальными звезда’ми. —
То — случайная возможность попрощаться
с домочадцами, с любимыми, с друзьями.
С тем, что было. С тем, что есть. И с тем, что будет...