Предыдущая публикация
Нежно касаясь кожи,
Я тебя очарую
И обожгу до дрожи
Пламенным поцелуем.
Будешь гореть желаньем.
Будем любить губами,
Медленно разжигая
Страсть между телами…
Пульс дойдёт до предела...
Чувства польются потоком…
И содрогнётся тело,
Будто ударило током…
И опьяненные страстью,
Словно марихуаной,
Мы сольёмся в экстазе...
И улетим в нирвану…
© Copyright: Жанна Дебюсси, 2018
Свидетельство о публикации №118070204458
Следующая публикация
Комментарии 11
Если бы ты был хотя бы глотком, моя жажда была бы утолена!
Твои глаза как звезды, Я вечность в своем мире.
Я бы пролил кровавые слезы, мое отсутствие от тебя не восполнится,
Мне бы хотелось, чтобы ты была здесь со мной, со своими яркими улыбками.
Мечты окрашены в синий цвет, как моря,
Как бабочка, наблюдающая с неба,
Все было бы иначе, как глаза влюбленные,
Мне бы хотелось, чтобы ты была здесь со мной, со своими яркими улыбками.
Я хожу за тобой по пятам и плачу без причины,
Я пролил столько слез, если мои глаза остаются тусклыми,
Тоска охватила сердце и любовь бесстыдно,
Мне бы хотелось, чтобы ты была здесь со мной, со своими яркими улыбками. Но решения нет, ни у тебя, ни у твоей мечты. Теперь я одинокий человек, далекий, без любви. Бескорыстный искатель любви и привязанности. Я сумасшедший, ждущий, когда меня найдут..?
По смайликам твоим, и по приветам..
И по глазам, с грустинкой в глубине...
По ничего не значащим ответам...
Ты знаешь... Я скучаю по тебе...
По паре фраз, что ты напишешь утром...
И по тому, как я спрошу: Ты где?
И как сегодня у тебя с искусством?
Ты знаешь... Я скучаю по тебе...
И продолжаю нашу переписку..
Грущу, когда не отвечаешь мне...
Родной мне по душе и очень близкий..
Ты знаешь.. Я скучаю по тебе..
Не знаю только, ты по мне скучаешь?
Ты для меня, как солнышко, в окне..
С тобой тепло... Ты душу согреваешь...
По смайликам твоим, и по приветам..
И по глазам, с грустинкой в глубине...
По ничего не значащим ответам...
Ты знаешь... Я скучаю по тебе...
По паре фраз, что ты напишешь утром...
И по тому, как я спрошу: Ты где?
И как сегодня у тебя с искусством?
Ты знаешь... Я скучаю по тебе...
И продолжаю нашу переписку..
Грущу, когда не отвечаешь мне...
Родной мне по душе и очень близкий..
Ты знаешь.. Я скучаю по тебе..
Не знаю только, ты по мне скучаешь?
Ты для меня, как солнышко, в окне..
С тобой тепло... Ты душу согреваешь...
Это было легко. Как будто вырвать страницу из книги, которую давно не перечитываешь.
Но остались сообщения. И не в телефоне - в моей голове.
Я помню их наизусть:
— "Ты сегодня такой нежный..."
— "Не теряй меня, хорошо?"
— "Спокойной ночи, мой хороший."
Среди них было и первое "люблю", и последнее "не знаю, что между нами".
В этих строках - она вся. Живая. Настоящая.
Та, что шутила в 2 часа ночи.
Та, что присылала фото закатов и писала: "Это тебе."
Она ушла тихо. Без скандалов. И без объяснений.
Просто перестала быть рядом.
Как будто выключила свет и исчезла в темноте.
А я остался — с пустым сердцем, которое всё ещё ждёт сигнала.
Звонок. Слово. Хоть один смайлик.Что угодно.
Я пытался вырывать её с корнями из своей истории. Забыть нашу переписку. Правда.
Не получается.
Каждая её фраза намертво вшита в память. Как и она сама.
Я научился не проверять сообщения по утрам.
Перестал слушать треки, которые она любила...ЕщёЯ удалил её номер.
Это было легко. Как будто вырвать страницу из книги, которую давно не перечитываешь.
Но остались сообщения. И не в телефоне - в моей голове.
Я помню их наизусть:
— "Ты сегодня такой нежный..."
— "Не теряй меня, хорошо?"
— "Спокойной ночи, мой хороший."
Среди них было и первое "люблю", и последнее "не знаю, что между нами".
В этих строках - она вся. Живая. Настоящая.
Та, что шутила в 2 часа ночи.
Та, что присылала фото закатов и писала: "Это тебе."
Она ушла тихо. Без скандалов. И без объяснений.
Просто перестала быть рядом.
Как будто выключила свет и исчезла в темноте.
А я остался — с пустым сердцем, которое всё ещё ждёт сигнала.
Звонок. Слово. Хоть один смайлик.Что угодно.
Я пытался вырывать её с корнями из своей истории. Забыть нашу переписку. Правда.
Не получается.
Каждая её фраза намертво вшита в память. Как и она сама.
Я научился не проверять сообщения по утрам.
Перестал слушать треки, которые она любила.
Но стоит запаху её парфюма пронестись в толпе - и я снова там.
Снова с ней. Снова надеюсь, как мальчишка. Глупо.
Она ушла. Навсегда.
Но осталась в человеке, которым я стал, пока её ждал.