_______________________

Если внутренняя жизнь с собой не запущена до проржавевших автопилотов, то в каком-то отдельном её отсеке хранятся остатки того, что так и не пробилось в живой эфир, но и не исчезло бесследно за полной своей бессмысленностью.
Непроизнесённые слова, которые кто-то так и не услышал, хотя, возможно, ждал, ну или и не ждал вовсе, но они всё-таки были, сложившись зачем-то из остро осознаваемых чувств.
Да и чувства тоже, прожитые в одиночку там, где так хотелось обнаружить их, но не вышло.
Прошедшие по касательной люди, истории с которыми пусть и не назвать судьбоносными, но и бесследными их тоже не назвать.
Вспышки разрозненных, но сильных мыслей, на которых удавалось держаться тогда, когда не на чем больше было.
Впечатавшаяся в самое больное и стыдное вина, которую никто не навязывал, но которая честно отобразила себя там, где это ты был источником боли для другого человека, но не раскаялся в этом, не отыскал сил для признания и возможности искупить хоть чем-то свои жестокие слова и поступки.
Чьё-то непохожее на себя живое лицо, смотрящее на тебя с холодного мраморного памятника, пронзая той окончательной безысходностью, после которой уже ничего невозможно до тех пор, пока ты здесь...да и после, наверное, тоже. Поздно.
Драгоценности коротких встреч, нечаянных радостей, моментов взмывающей вверх любви, на которую, казалось, не могут быть способны люди, но нет, способны, ещё как способны.
Сейчас пришла какая-то убийственная мода на стерильную любовь к себе, которая словно отмачивает человека в хлорке избирательной психологической амнезии, оставляя ему только то, за что можно себя хвалить, немедленно освобождаться от любой, даже существующей вины, считать себя исключительным и во всём правым, легко раскидываясь другими, посмевшими не так глянуть, не то сказать, не дать желаемого...
И...ничего не остаётся от человека живого, противоречивого, сложного, сочетающего в себе самые разные черты, проживающего взрослые чувства и состояния, знающего свою тёмную сторону и потому умеющего принимать точно такую же чужую.
Когда внутри хирургически вычищенная пустота, не вмещающая в себя той боли, которая должна на самом деле быть в любом человеке как напоминание о том, что он живой и неидеальный, то мутация до робота становится близка как никогда.
Она и сейчас уже видна в одинаковых лицах, шаблонных мечтах, тщательно имитируемом внешнем счастье, которого нет в реальности.
Именно поэтому мне так дороги свои живые остатки внутри, свои ошибки, свои неверные ходы, свои неотпущенные истории, свои свидетельства о том, что я не просто сидела в ожидании оптимальных условий для чего-то великого и тщеславного, а имела честь и храбрость просто жить ту жизнь, которая случилась...
______________
Лиля Град